Из-под низкого неба, из серого сна,
От обнявшей за плечи осенней печали
Не сбежать, не укрыться в сиреневой дали,
Где, как кошка, о мол чешет спину волна.

Ни один самолет не поднимет багаж –
Да и разве возможно закрыть в чемодане
Этот лес золотой, утонувший в тумане,
Эту сетку дождя, эту серую блажь?..

…Выхожу на балкон. Влажный воздух тяжёл.
Не пойму, почему мне всё так незнакомо:
Так и чудится, что у соседнего дома
Пенный гребень волны набегает на мол.

(Сен. 2001 г.)