***

 

Дом, окнами горя, подобен пню,
 Что сердцевиной светится гнилою, -
 Здесь жизнь не та... Хотя б свечи огарок, -
 Мне, кажется, хватило б и его...
 
 Тоскую по открытому огню.
 Костер, чадящий прелою листвою,
 Мне греет душу. Сопла зажигалок
 В душе не прибавляют ничего.
 
 
 Но не сжигают палую листву, -
 Из города в мешках вывозят осень,
 Страшась, что будет слишком много чада...
 И город обрастает пустотой.
 
 И в пустоте я целый день живу,
 И чувствую себя нездешним гостем.
 И только ночью, запалив лампаду,
 Вдруг понимаю, что и сам - пустой.
 
                                                    Нояб. 01