Шелестят полотнища

На ветру.

Скоро время кончится, -

Я умру.

Будет армия рыдать

За гробом в строю.

Ей бы за меня отдать

Кровь свою.

Но кого на смерть послать

Мне теперь,

Если смерть сама легла

Мне в постель?

Мир – у ног. Он покорен. В гробу –

Цветы.

Знаю, скоро назовут

Меня святым…

Апр. 94