Под утро

За горизонтом небо ткут,
Сплетая облачные нити
И пряча в тучах бисер звезд.

Художник непогод и гроз
Кромсает будущность событий.
Луна, подобная мотку,
В его руках скользит и тает,
И лает ветер на цепи,
Пока ему не скажет: "Спи!"
Его немыслимый хозяин,
Что держит тайны в рукаве.
Когда ж рукав он опростает,
То растечется по траве
Туман на утренней заре.
 

Фев. 95