О России - с любовью

Глубинка

Завечерело. Дремлет глушь.
Калитка звякнула запором.
И, угасая, блестки луж
Теряются среди заборов.

Дрожит огонь на сорок ватт
В окне неряшливой избёнки.
Глубинка спит. В глубинке спят.
В глубинке царствуют потёмки.

И кажется: душа земли
Уже куда-то отлетела,
И только старчески болит России скрюченное тело.
(Март 1997 г.)

***

Куплены, пропиты
Матерно-скатерно;
Скученно прокляты
С новыми братьями;

С новыми сватьяи -
В светлые горницы,
Где над полатями
Образ-иконница.

Смотрят заступники
Темно-буравчато:
Сидни-беспутники
Потчуют кравчего.

Кравчий куражится
Пьяно-улыбчиво...
Что будет нажито,
Век мой забывчивый?..

Кем будет сложена
Песня похмельня?.. -
Русь подседельная
Снова стреножена...
(Окт. 1993 г.)

***

Над Россией масонский флаг.
И во рту от обиды сухо.
Это, братцы, тот же ГУЛАГ, -
Заключение нашего духа,

Злоключение русской души
В кабаках под еврейскую скрипку.
В землю, в плоть вбита Русь на аршин,
Есть ли сила исправить ошибку?

Слаб Иван, сотни лет - под хмельком.
Лба не крестит, не ратует пажить...
Только носит под сердцем он ком -
Неподъемную слезную тяжесть.

Дай-то Бог, чтоб слеза протекла,
Чтоб и водка ту боль не гасила, -
Орошенной слезами, из тла
Возродится духовная сила.

Только так Русь обрящет себя,
Не страшась нищиты и позора...
Плачем, братцы, а то вострубят
Грозны ангелы. Суд уже скоро.
(Сент. 1999 г.)

***

Под звездным небом - золото церквей.
В снегах увязли скользкие дороги.
Как много горя, боли и тревоги,
И павших и пропавших сыновей.

О мать-Россия, скудная земля,
Где пота стоит хлеб, и крови - счастье.
Пьем водку русскую, жуем чужие сласти,
Святого с вором в сердце поделя.

О Русь моя, когда б ты ожила
И, протрезвев, оборотилась к Богу!..
Пусть снег заносит русскую дорогу,
Была б душа, как солнышко. светла.
(Дек. 1997 г.)

РОССИЯ

Наша бедность - скупа, а богатство - нещедро.
Наша юность - слепа, наша дряхлость - бессмертна.
Наши краски скудны, наше слово бесплодно.
Мы ужасно вольны: даже совесть свободна!
Наша сила - слаба, наша слабость - любима.
Наша малость добра так легко истребима.
Наша святость - в музеях,
Наша правда - в продаже.
И глядят ротозеи,
Как мы губим себя же,

Как над собственной славой
Нам пристало смеяться...
Но за нами есть право
И из праха подняться.
(Март 1990 г.)