Еще горели фонари –
Мой город не задул свечей.
Но барабанщики зари
На пиках розовых лучей
Вершили ежедневный марш
С востока осаждая дом.
Пылал за этажом этаж
Небесным солнечным огнем.
Кто прятался за полог штор,
Кто с головой ушел в постель.
А в окна бился светлый шторм
И зов над городом летел.
Немногим слышен этот зов.
Но что он зря – не говори:
Так вышло – испокон веков
День начинается с зари.
И если ты не всё проспал
И слышал барабанов бой
День, что над нами распластал
Своё крыло, сегодня – твой.
Апр. 2001
***
Мир кончит круговерть.
Ты не заботься умереть, -
Господь устроит смерть.
Найдется каждому своя
Причина, - и страда.
Даст Бог, найдется и земля,
А в море – так вода.
Найдутся те, кто в дальний путь
Нас проводить придет.
А нет – так что ж, не в этом суть,
Ведь встретит нас Господь.
Нельзя всего предусмотреть,
Отправясь на погост.
Ты не заботься умереть,
Как жить – вот твой вопрос.
Май 01
Это страшно. Глаза закрыты.
Со стула в бездну встает Паскаль.
Навык, ныне почти забытый, -
Смотреть сквозь вещи, - не вблизь, не вдаль.
Было четко ему известно, -
Если б мир не держал Господь,
Все бы обрушилось в эту бездну,
И не спаслась никакая б плоть.
То, что цел до сих пор наш бренный
Мир, что хрупок, как горный хрусталь, -
Чудо, явленное ежедневно, -
Вот что в бездне видел Паскаль.
Май 01
Стволы водило. Ветер бил
В тугую зелень крон.
Резной сумятицей рябин
Двор был заполонён.
Метались тени по земле
На привязи стволов.
А ветер был навеселе
И шляпы рвал с голов.
В зеленой этой мельтешне,
Вскочив на всем скаку,
Лихим джигитом на коне
Качалась на суку
Ворона, – черное пятно
В палитре всех цветов, -
Не ведая, что я в окно
Слететь за ней готов.
Да жаль – вспугну, сломаю сук –
Не вынесет строка:
Нет крыльев… Только пара рук
Да взгляд издалека.
Май 01
Ежедневность топорщит иглы, -
Чуть оступишься, ранят в кровь
Наши взрослые злые игры,
Наша маленькая любовь.
Год за годом душа скудеет
И седеет за прядью прядь.
Мы искали в себе идею,
Завтра будем болезнь искать.
Выше ценность вещей и денег
И желудку милей кефир,
И томительнее понедельник…
Если б тем и кончался мир,
Жизнь была бы дурацкой шуткой,
Каждый день повторяясь вновь…
Но за немощью нашей жуткой
Есть безмерная Божья любовь.
Дождь горстями
Бросает в окна
Спелые капли.
Было с нами:
Мы тоже мокли
Как серые цапли.
Нам казалась –
Дождь угаснет,
Лишь зонт раскроем.
Эта малость
Дарила счастье
Побыть героем.
А сегодня –
А вдруг простуда? –
Сижу и трушу.
Ветер гонит
Серые груды
Туч по лужам.
Мочит ноги
В них до колена
Веселый дождик.
Я в тревоге –
Тянут нервы
Меня, как вожжи.
Ноги – в бутсы,
Мочить коленки
Прочь из квартиры…
Но уткнулся
В стекло, как в стенку
Меж мной и миром.
Самозванка
Любви нечаянную власть
Зовут любовью по ошибке.
Раскрой глаза: ей имя – страсть.
Вот стан ее змеино-гибкий.
Вот цепкость тонких жадных рук,
Вот уст полуоткрытых жало…
Она боится не разлук,
А недостатка матерьяла.
Ты – топливо в ее огонь.
Ты – раб плантаций наслажденья.
Ты – собственность. Попробуй тронь! -
»Любовь» не знает снисхожденья.
Гордыня в ней, а мира – нет.
И – мстительна. Порой – опасно.
Такая ли нам дарит свет? -
Лишь издали она прекрасна.
Июль 01
***
Осень не за горами –
Точёные стрелы ос
Над черничным вареньем…
Солнце вставало с нами,
Нынче – чуть занялось,
Топчешь длинные тени.
(Вот и еще примета.)
С осами осень скрестив,
Ищешь в созвучии смысла…
Пьющий вино рассвета,
Город ленив и тих.
Даже на рынках чисто.
Плещут золотом мелко
Лужи на мостовой,
С солнца взимая плату.
Словно оса над тарелкой,
Утро встает над Москвой –
Желто и полосато.
***
Проза – поза. Стихи – легки.
Они ложатся, как тени в полночь,
И будоражат, как зов на помощь,
Как взгляд на солнце из-под руки.
Мятется сердце. Дебело тело.
Легко от боли пустить слезу,
Излить в бемолях печальный зуд
Души, что часто себя жалела…
Но тщетно в этом, себя губя,
Узреть пытаться работу музы.
И жгутся, тая, стихов медузы,
Тепла чужого не полюбя.
Авг. 2001
***
Паучье счастье - восемь ног -
Зачем бежишь на полоток
Из темноты за шкафом?
По потолку раскинув сеть,
Ты, видно, хочешь преуспеть,
В паучьи метишь графы.
Но - не судьба. Я не стерег,
Но и не мог, чтоб потолок
Был в паутинной снасти.
Паук прихлопнут башмаком,
А я все думаю о том,
Что вдруг убито счастье...
